Лариса Ханарина Интуитивно-этический экстраверт, юная поэтесса с мечтательной улыбкой, миниатюрными ладонями и голосом меццо-сопрано... В сумочке носит неизменный статус Ходячей Катастрофы. Не мыслит жизни без фотоаппарата, теннисной ракетки и эфирного микрофона. Всё ещё верит в чудеса - наивные зелёные глаза выдают её с головой)) Страдает редкой разновидностью фобиофобии и переизбытком адреналина в крови. Женской половине человечества ужиться с ней весьма непросто, потому что в прошлой жизни эта неисправимая пацифистка была суровым челябинским мужиком.
Добро пожаловать в мой маленький мир - на страничку, посвящённую моему творчеству! Стихи начала писать с 7 лет. Примерно в том же самом возрасте начала строчить и прозу. Но, как сама считаю, "что-то настоящее" появилось в моей писанине только с 2008 года. Хотя, возможно, ему ещё только предстоит появиться... Судить только Вам. Также увлекаюсь составлением афоризмов, многие из которых рассказывают обо мне самой. Чувствуйте себя как дома! Жду Вашей критики
Ты, наверное, просто устал [2011]
Лариса Ханарина
Ты, наверное, просто устал, Устал быть обожаемым мною: Весь в пыли золотой пьедестал, Вся корона забрызгана кровью. Каждый день я на жертвенный стол Приносила себя, не колеблясь, Пока ты не покинул престол, Пока ты не спустился на землю. Ты, наверное, просто устал, Устал жить с моей тенью на стенах: Снова пуст твой торжественный зал, Снова кровь заструилась по венам. Мне же нужен был кто-то, как ты, Чтобы в ноги ему поклоняться, Но осыпались пеплом мечты, И теперь они даже не снятся: Обнимаю с улыбкой кровать, Засыпая под звуки гитары - Так нелепо тебя обожать Я, наверное, тоже устала.
Я помню наш солнечный двор, Оставшийся там, в девяностых, Наш детский, взволнованный вздор О том, как всё в жизни непросто. У нас был единственный мяч, Запомнивший много ладоней, А я - помню смех, помню плач И калейдоскопы историй.
Ты тихой была, как бутон, Что прячется за лепестками. Мечтала ты лишь об одном: Стать странником - между мирами. Мой нрав был смешон и горяч, И громок, как наш мегаполис. Мечтала - удариться вскачь На резвом коне в чисто поле. И пусть это как моветон - Друг друга любить без причины, Жалела я только о том, Что ты родилась не мужчиной.
Ты меня, словно книгу, читаешь, Но как будто бы что-то не то: Я к тебе не бегу, спотыкаясь, В распахнувшемся зимнем пальто, И мой палец не спрятан за гладью Золотого кольца-маяка, Мне со лба не убрать твоих прядей - Лишь смотреть на них издалека. Я к тебе не бегу, улыбаясь, Как трёхлетний ребёнок к отцу. Я, наверное, слишком чужая, Чтоб погладить тебя по лицу. И мой мир во мне прячется тщетно - Ты же видишь его без очков: Не осталось и лучика света В проницаемой бездне зрачков. Я к тебе не бегу, спотыкаясь, В распахнувшемся зимнем пальто... Ты страницы мои пролистаешь И на полку вернёшь: всё не то.
[
]
